Моя осень еще не настала. Ну правда, я в этом году не почувствовала в конце августа специфический запах близости желтых листьев, птичьих клиньев, да что там! - у меня августа не было как такового: не было чувства медленного увядания, не зудела где-то в подкорке необходимость слушать Башню Rowan, которую я слушаю каждую предосеннюю пору. Короче, следствие всего этого - отсутствие личной осени в душе, которой мне мучительно не хватает. А раз нет осени - стихов тоже нет.
Тем не менее, поэт во мне, глядя на календарь, восклицает: "Ну ё-моё же!" и начинает что-то из себя вымучивать. То длинное и непонятное нечто ниже - плод самого импульсивного ёмаёжения. Эта мысль вообще обещала вылиться в прозу, но обещания не сдержала. Так что это ненаписанная сказка какая-то.
читать дальшеТакая хрупкая фигура
Заточена в железо лат.
И, видно, нет пути назад,
И, знать, судьба такая дура,
Раз разрешает тем, кто слаб,
Идти туда, где смерть и холод.
И лишь в кармане древний холо,
А над рекою зыбкий трап.
И рыцарь движется вперед,
Немыслимо сутуля плечи,
В надежде, что его излечит
Тот, кто его так долго ждет.
И есть ли кто в конце пути,
Иль это мнится понапрасну -
Пусть скажет тот, кому подвластно
Сквозь время быстро перейти.
Но даже если это бред,
И ждать воителя не станут,
Не говори об этом прямо,
Не вырывай надежды цвет,
Ведь в шаг с фигурой в серебре,
Но на полшага за спиною
Как спутник за своей луною
Идет за рыцарем поэт.
В нем силы тоже ни на грамм,
Но есть безумная отвага
И вера в то, что передряга
Страшит лишь малахольных дам.
И пусть несведущ он совсем
Во всем, что близко врачеванью
Телес, но души и сознанья
Он исцелит от всех проблем.
И он за рыцаря горой,
Гитарой заслонившись, встанет,
А как его такого ранить,
Ведь он наивный и простой!
Так пусть идут - поэт и дон -
Навстречу мельницам и судьбам,
И время пусть потом рассудит,
Кто прав и кто сейчас закон.
Из века в век, из лимба в лимб
Идут они, ярки как злато:
Один - калека из булата,
Нимб света рдеет над вторым.