Если когда-то мои стихи
Станут хоть чем-то ценны для общества,
Тут же навешают ярлыки
Профессора на мое творчество.

Скажут: романтиком я была,
Книжным червем, утопистом, может быть.
Да и вообще: как же я могла
В грезах увязнув, совсем позабыть про быль?!

Станут искать бездну смыслов там,
Где этой бездны следа и не было,
И ведь найдут! ты им только дай
Всласть покопаться в чужом, неведомом.

Лучше тогда в свой последний час
Кинуть в огонь, всем сомнениям вопреки,
Ворох волшебных цветущих фраз,
Тех, что когда-то рождали мои стихи.